RETRATO DE CONSUELO GUERRA

(una mujer vinatera)

Hora tras hora pasa su existencia
en posición fetal en las entrañas del día.
La brisa impávida pasa,
sólo sus suspiros resignados rompen la armonía.
El sol le ha amansado los ojos y deslucido la piel,
los gestos toscos de sus manos dicen lo que nadie escucha.
Busca entre los racimos la igualdad perdida
y se augura que un día tendrá valor para vivir
ese deseo que hoy por temor claudica.
Ha hecho un pacto con su cuerpo,
ella se muerde las ansias, si él no la denuncia en su figura.
Es lisa, llana como el paisaje,
enmarañada el alma de raíces,
la cubre un manto de decencia
y es áspera como un óleo sin matices.
Dueña cotidiana del tiempo en que la aurora
se despliega y derrama luz sobre las vides,
y que le ha cambiado de lugar la sombra,
guardiana herida de su templo,
donde los dioses terrenos no dejan sus sentidos libres.
Tiene el paso secreto.
Es una espía del tiempo lejano que la llama,
es que le han enseñado sus mujeres que la vida es eso,
lo que duele, lo que nadie nombra,
para ella es un beso que ha muerto con la espera
y una palabra olvidada en alguna boca.
Huye en su quietud, quiere desprenderse del abandono
y le molesta en esta hora que el silencio entone
la amarga soledad que por todos lados ronda.
Tiene custodiada en el corazón una amarga libertad.
Se niega a soltar amarras, se engaña que a su edad
es en vano sembrar entre surcos resecos.
Cuando el ocaso su espalda besa
se yergue mientras resuenan sus cansados
huesos que la estorban,
y como quien carga una simiente
que antes de gestarse muere,
regresa al puño cerrado que la alberga,
donde una limosna la espera detrás de la puerta.
Se desploma sobre el lecho que sabe a nido vacío
y recoge su alma en la cuenca de su nombre
y sueña que unos labios la buscan
y le susurran lo que nadie nombra,
lo que está prohibido porque el derecho es de otros.
Consuelo Guerra, es de esas mujeres que paren el dolor a solas,
es tan dura que ni el amor la doblega,
pero no es culpable,
es que sus mujeres le han enseñado,
que la vida es eso, lo que duele,
lo que nadie nombre.

BEATRIZ TERESA BUSTOS
San Francisco- Córdoba –Argentina
Edad 57 años
Página web: Mixtura; poesías, narrativa http://mixtura.blog.arnet.com.ar