Libros

Libros, urnas de ideas;

libros, arcas de ensueño;

libros, flor de la vida

consciente; cofres místicos

que custodiáis el pensamiento humano;

nidos trémulos de alas poderosas,

audaces e invisibles;

atmósfera del alma;

intimidad celeste y escondida

de los altos espíritus.



Libros, hojas del árbol de la ciencia;

libros, espigas de oro

que fecundara el verbo desde el caos;

libros en que ya empieza desde el tiempo

el milagro de la inmortalidad;

libros (los del poeta)

que estáis, como los bosques,

poblados de gorjeos, de perfumes,

rumor de frondas y correr de agua;

que estáis llenos, como las catedrales,

de símbolos, de dioses y de arcanos.



Libros, depositarios de la herencia

misma del universo;

antorchas en que arden

las ideas eternas e inexhaustas;

cajas sonoras donde custodiados

están todos los ritmos

que en la infancia del mundo

las musas revelaron a los hombres.



Libros, que sois un ala (amor la otra)

de las dos que el anhelo necesita

para llegar a la Verdad sin mancha.



Libros, ¡ay!, sin los cuales

no podemos vivir: sed siempre, siempre,

los tácitos amigos de mis días.



Y vosotros, aquellos que me disteis

el consuelo y la luz de los filósofos,

las excelsas doctrinas

que son salud y vida y esperanza,

servidle de piadosos cabezales

a mi sueño en la noche que se acerca.



de Amado Nervo