Manicato

de Antonia Blasa Martín Pérez

..."Todo es universal y potente,y todo
es grave y majestuoso y todo es
sencillo como la luz y alto
y deslumbrante como
el Sol"...
José Martí

Inspirado en la comunión
incondicional entre el
aleteo de la inocencia y
la conciencia de la amistad
y el amor.

A Maka,mi avecilla sin vuelo.

Capítulo I
La llegada

Temblando de hambre ,de frío y de miedo,me la trajo septiembre.La encontré bajo un árbol,tenía las alas y las paticas rotas,tan rotas como su desvalida figura aleteando entre las yerbas verdes y húmedas.Apenas la cubría un fino plumón de color verde claro.Las lluvias habían mutilado su primer vuelo y se desplomó al suelo.Imagino que así caen las estrellas del cielo cuando pierden su órbita,el ave perdió su nido y el intento de abrir alas al cielo.
Así la encontré:rota y perdida.¡Qué tristeza la de un pajarillo sin vuelo!.Cabía en la palma de mi mano y en un beso de mi boca.¡Así de pequeña era!.
Primero fue violenta,desconfiada,desafiante.No encontraba en mi voz el piar de la madre,ni en mis manos el calor del plumaje que durante días cobijó su cuerpecillo desvalido.
Decidí adoptarla y entre picotazos y estertores del ave en rebeldía,la tomé entre mis manos y la llevé conmigo hasta mi casa.El pajarillo lloraba y mi alma cantaba mientras imaginaba el castillo de ternura que construiría para ella.No sé si el pajarillo sentía miedo,supongo que sí porque yo lo sentía temblar entre mis manos;pero yo estaba feliz.¡Qué injusticia !.Pero aligeraba
mi conciencia repitiéndome que cuidaría de él con dedicación hasta devolverle su vuelo trunco.Esa era mi verdad.En ese momento sentí que le nacía un retoño al árbol viejo de mi alma y que un Rey Mago respondía al mensaje dejado en un zapato de mi distante niñez.

Capítulo II
El nombre

Mi pajarillo tenía ahora un nido en una cesta de mimbre y el cuidado de una madre antes que decidiera explorar el sol con su vuelo.Tenía el cariño y la ternura cerca de su diminuto cuerpo;pero era un ave sin nombre.Simplemente era mi pequeño pajarillo verde que piaba ronco y a mí me parecía que clamaba por su mamá o por sus hermanos.Entre arrullos y dulzuras lo fui acercando a mi rostro y yo me atrevía en cada intento un nuevo beso y él lo fue permitiendo,hasta que pude cubrirlo con mis labios sin que se enojara.
Había decidido llamarlo Septiembre;porque me gusta el nombre y porque este mes me lo regaló.Pensé que este nombre le quedaba grande a un pajarillo tan diminuto;septiembre es un nombre fuerte,es como un tañir sordo de campana antigua y mi pajarillo sonaba a nota aguda y escondida en los arpegios de un violín de juguete;no obstante,comencé a llamarlo Septiembre.
Y ese sería ahora su nombre ;pero un día mientras lo acariciaba,tal vez clamando por su mamá,pronunció su primera palabra:¡maka!...¡maka!;así piaba.No sé si en el lenguaje de las aves simboliza amor,o mamá,o hermanos,o gracias...pero mi avecilla estrenaba nombre ya para siempre:Maka.




(Continuará ...)