Mezcla

Mezcla de miedo
y resolución
en la tarde fulana
de este bar mengano
entre viejos cascarrabias
disputándose en miradas
la solución de un país

hay olor a mezcla
en la madera de la mesa
en la porcelana de la taza
hasta en el cigarrillo
que pulsa mi estómago
a un estado latente
de ansiedad mitificada.

En la sequedad
de las manos que me sirven el café
encuentro las vertientes de mi padre
intento asesinar la imagen
pero ella sola se suicida
se ahorca con la soga del mandato
o tirándose al olvido
desde la punta
más aguda de la infancia.

La tarde me ha puesto
con toda la atadura del invierno
al cuerpo en situación
de esquizofrenia con
mis huesos

La mente furia
se acomoda como puede
al calcio irreverente
de la tinta en que sollozo

DESCANSO

más me quedo un rato
en la poesía
en que mezclo
la actitud de tu silencio insoportable
con mi alma sorda de recuerdos

LAS MEDIASLUNAS NO CRUJEN,
¡SON DE AYER!

Mi corazón
late a punto cero
y no estoy muerto.



de Mirco
Argentina