Te miro y me cercioro

de Bertalicia Peralta


Te miro y me cercioro que cada día
estás más lejos de mí
y me divierte comprobar que el aire
nos circunda igualmente

en esta ciudad y en otra
debe pasar lo mismo a tantos conocidos:
es la hora de alejarse

recordaré el hueco sereno de tu vientre
o el color de algún pañuelo
quizás alguna palabra recogida en otros labios

alguien ha de decir un nombre y yo
quedaré paralizada un instante
un ave graznará y luego
sonreiré a esos ojos nuevos que desearán
para sí todo este amor que ahora te entrego



Del Libro Piel de Gallina

Piel de gallina

de Bertalicia Peralta


A los gritos de un niño
que cae de un balcón
se me pone la
piel de gallina

y si leo en los diarios
la crónica de la tortura
se me pone la
piel de gallina

cuando conozco cuerpos
trenzados sin amor
se me pone la
piel de gallina

casi nunca ocurre algo
que deje de conmoverme
y me ponga la
piel de gallina




Del Libro Piel de Gallina

Si tu corazón te pide

de Bertalicia Peralta


Si tu corazón te pide el ropaje
del amor
nada puedes hacer para engañarle

no hay manto de avaricia
que sea capaz de hartarle
ni halago hipócrita que le reprima
ni suficiente oro en el mundo
para comprarle apaciguamiento

lo que vale a tu corazón ansioso
es sólo la compañía piadosa
cálida
del trabajo compartido
del alimento para las largas horas de vigilia
del susurro tiernísimo de los dedos
sobre la espalda
y siempre
y sobretodo
los ojos límpidos y confortables
-nido de ave en celo-
de ángel ciego del canto liberador



Del Libro Piel de Gallina

La casa del silencio

de Bertalicia Peralta


La casa del silencio
rómpese a menudo
y se escucha en el cielo
el tránsito del aire

sobre mi testa terca
prodúcese su impacto:
reconozco en mí misma
la imagen fiel del canto

capullo liso vuelve
a conocer mi mano
y en la ruta del labio
sangra lenta la herida



Del Libro Piel de Gallina

9 de enero

Un minuto de silencio

de Bertalicia Peralta


Nueve de enero, número inicial
principio germinal de independencia.
Lúgubre silencio letal de palomas
soltadas en el centro de la vida
donde nacieron los soldados de la Patria
donde murieron: quemados sus ojos
acongojados por dentro
ultrajados en su casta y en su sangre
violados en su lengua y sus hijos
acogotados, sumidos en la ira y la barbarie
los militantes de la Patria nueva
de la Patria sangrante
de la gimiente Patria
de la despedazada, dulce, buena Patria
con su pecho abierto por la metralla
la soberbia, la odiosa conquista del imperio
de Estados Unidos por el crimen.

Yo no he llorado por los muertos
por las rosas que acumularon sus ojos
abiertos y estrellados
no he llorado aún por las manitas
de las niñas morenas
que colgaban gaviotas en la tarde
por los patines y tambores abandonados
donde comienza la frontera
donde colocaron letreros en idiomas extranjeros
con cintas y galones y estrellas y águilas
y luces de bengala
y escuelas de adolescentes engreídos y altaneros
a quienes cerraron el alma
a quienes quitaron las tablas de los diez mandamientos
quienes no tienen arcilla para hacer
estatuas de borricos, pájaros o pequeños ángeles sin alas.

Compañeros: una campana para su memoria:
Hay semen de mártires regado en las plazas
lágrimas de madres, viudas, huérfanos
acumuladas a la orilla de los templos.
Hay multitud de huesos clavados en tierra
y cadáveres redondos y fríos vestidos de banderas
a lo largo de calles y campos.

Hay oraciones tendidas hasta el cielo
con una urgente condición de reto, árboles caídos
frutas doloridas y un rencor de decenios descendido
en torrentadas ardientes por los ríos:
un rencor absoluto y solidario un odio colectivo
que vamos a llevar hacia el lugar que tiene
nuestro dolor de sexo ultrajado
de corazón apedreado
de lengua amordazada
de nidos agredidos
de pezones silvestres y dulces
como cuajados labios de azucenas.

Compañeros: una voz que se detenga en esta fecha
en este nueve de enero amanecido
en este momento extraño de la muerte
en este instante supremo de la vida.

Estandartes y coronas para guardar el alma de la Patria
que no puede contenerse en veinte fosas
que no es capaz de convertirse en viento
para viajar en rutas penetradas de cruces:
quiero gritar a todos que no es posible amar a los soldados yankees
que no es posible comprender palabras
envueltas en duras balas
ni es posible conocer a ningún John
ni hablar tranquilamente a Mary
Compañeros: un grueso manto repleto de flores
y verdes celajes para cerrar sus ojos para siempre.
Oíd: todos los otros: testigos de esa noche de exterminio
los que nos penetramos con ellos
hacia las puertas de la muerte
los que paseamos banderas encima de carros
cargados de cadáveres
los que corrimos con las venas rebosantes de rabia
dolor y angustia
nosotros, compañeros, que sentimos en la carne
el golpe seco de las balas
el último gemido de los mártires
vamos a gastarnos la existencia para sembrar
de mástiles la tierra.

Hablo de mástiles que tienen nombres
hablo de niños con sus cantos
y sus juegos partidos en mitad de la noche
por los acantonados habitantes del Canal Zone.
Hablo de edificios apagados y convertidos
en objetos de rifa de la grotesca soldadera yankee.
Hablo de labios que no llegaron a conocer
otro calor que el de la pólvora.
De crucifijos que se estremecieron en medio de la noche
y se tiraron del miedo hacia las calles
dejando las velas encendidas.
Hablo de los mártires del nueve de enero.
Hablo del nueve de enero.
Hablo del lúgubre silencio letal de palomas
asesinadas en el centro de la vida;
Hablo de brazos destrozados, de vísceras arrebatadas
de gendarmes apostados para matar niñitos.
Hablo de este dolor augusto.

Compañeros: un minuto de silencio.

1964

Cuando seas mayor Padre

de Bertalicia Peralta


Cuando sea mayor padre
y entiendas
que las cosas son así de sencillas:
uno nace lleno de alegría
y vive
hasta los siete años con ella
luego
le presentan la familia
cuatro tíos once primos
el lugar donde vivió el abuelo
le enseñan qué es un hogar
le tienen la comida caliente
le dan hasta una cama y sábanas
navidades con juguetes
niño-dios
y uno conoce el nombre que eso tiene:
dicha
entonces se cumplen los quince años
y uno sigue creciendo
la madre es buena
la casa es buena
el silencio que va cubriendo los actos
cotidianos es bueno
uno lo cree así
se está seguro de algo
hasta se es capaz de reír a carcajadas

pero padre cuando sea mayor
comprenderás cuando llega la época de la desnudez
cuando no se tiene con qué cubrirse
y uno se da cuenta que las lecciones
de la escuela no le han servido de mucho
y que uno es más triste que un caracol abandonado
por el mar
que uno es más solitario que el árbol
primero se quedó sin hojas
que se ha estado tanto tiempo como un tonto
preguntando por un sitio increíble
que no existe que no ha sido creado
se está definitivamente
como un pichón de golondrina
queriendo entrar al huevo nuevamente.

Reminiscencias

de Bertalicia Peralta


Durante toda una mañana
contemplo niños jugando en el parque

en mi infancia yo fui como ellos
también disfruté del aire y lancé mis
manos como mariposas hacia la copa de los árboles

ahora en cambio ellos siguen corriendo
mientras yo permanezco
y no recuerdo en qué preciso momento
mis manos ya no fueron más mariposas

A una mujer

de Bertalicia Peralta


Eres más fuerte que una máquina
hasta ahora has hecho el trabajo
tuyo y el de otros

eres más inteligente que el tiempo
has ganado más batallas que los
que las han provocado

eres más suave que el rocío
más ligera que el viento
y todavía preguntas ¿qué hacer?

pon tu corazón donde lo cubra la ternura
anida tus manos junto al fuego sin temor
no desanimes no cedas no des un paso atrás
no tires por la borda lo ganado
el futuro sólo guarda para tí
despejada la senda nueva vida



Del Libro de las Fábulas

Rimas de Otoño

Te dije ayer: ""Llegó la primavera...


Cogidos de la mano


vamos a la pradera a cortar flores,


amado, sin temores, que es temprano.""





Hoy te digo: ""Murió la primavera


y también el verano;


pero vamos al huerto,


que aún pueden nuestras manos


extraer de las uvas


el jugo que rebosa en nuestras cubas.





Antes que el hielo llegue,


vamos al campo, unidos de la mano;


nuestra hoz de plata las espigas siegue,


que aún es temprano.""





Mañana te diré: ""Dulce bien mío,


la nieve nos rodea,


llegó el invierno frío,


pero aún el fuego del amor caldea


nuestras almas dichosas;


ya la vida nos niega frescas rosas,


madura fruta y rica mies dorada;


ya en nuestras venas la pasión no arde;


ya la tierra nos brinda suave almohada.


Amado: ¡vamos a dormir, que es tarde...!""



de María Olimpia de Obaldía

Ñatore May

"¿Comuniyó?" pregunto


a la india macilenta


que en pos de su hombre adusto


marcha con lento andar.





"Ñatore may" contesta


sin levantar los ojos:


-tan sólo mira el polvo,


remedo de su faz.





"Ñatore"... y la doblega


la mochila a la espalda


y la agobia la curva


de su misión fatal...


Y su hijo cuando nazca


acaso muera inerme,


que sólo puede darle


el jugo maternal;





su leche macerada


con golpes del marido;


caldeada por la piedra


en donde muele el pan:


mezclada con fermentos


de incógnitos rencores,


de anhelos subconscientes


inmensos como el mar...





¡"Ñatore"... y sus vestidos


son sucios, harapientos;


su hogar húmeda choza,


su lecho un pajonal...


"Ñatore"... y nunca supo


de mimos ni de besos...


Descanso jamás tuvo


su cuerpo de animal...!





¡Y la llaman "hermana"


los que siguen a Cristo


y "camarada" dicen


los que en vanguardia van,


pero ella no comprende


ni aquél ni el otro idioma,


ella tan sólo sabe


decir: "Ñatore may"...!





Prosigue con sus fardos


sin que el "hermano" diga:


"he de aliviar tu carga,


he de calmar tu mal";


sin que llegue tampoco


activo "camarada"


y logre en noble esfuerzo


su vida humanizar.





Continuará su marcha


doblada sobre el polvo


que pisaron caciques


del nativo solar,


diciendo a su Destino:


"Ñatore may, ñatore"


porque piensa que es éste


su círculo fatal...





Los cuatro siglos fueron


sobre su casta humilde


cuatro hojas desprendidas


del árbol secular;


las humanas reformas


no han rozado su vida,


en ella se hizo carne


todo el zumo ancestral.





Retornará a la tierra


sin saber que vinieron


hombres de gran espíritu


su raza a libertar:


¡Colón con sus navíos


Bolívar, con su espada,


y, sobre todo ellos,


Jesús con su verdad...!





Y al caer a la tumba


cual bestia fatigada,


gozará las caricias


de la madre eternal


y entonces, sólo entonces


será justa su frase


al decir resignada


a Dios: "Ñatore may"...!



de María Olimpia de Obaldía

Post Umbra

Mi corazón el tuyo presentía;


buscaba tu alma mi alma soñadora,


y te esperaba al despertar la aurora


y te llamaba cuando el sol moría.





Tu alma acudió al reclamo de la mía,


y el esquife de amor, con rara prora,


hacia la playa de la dicha mora


las llevó bajo el sol que sonreía.





Juntas habitan esa tierra hermosa,


y unidas seguirán, aunque celosa,


la Muerte, con crueldad, de ti me aparte,





pues, cuando a solas, llores mi partida,


en una estrella mi alma convertida,


por escalas de luz vendré a besarte...


de María Olimpia de Obaldía

Mi Bandera

De tela humilde o de luciente raso


-nada importan su brillo o calidad-


> es mi bandera símbolo precioso


de mi Patria adorada, Panamá!





Se alza como ala de ilusión suprema


en vuelo majestuoso hacia el azul


buscando siempre la amplitud del cielo,


enamorada eterna de la luz.





Sus pliegues vibran como flores vivas


sedientas de los ósculos del sol


mientras enciende su divino efluvio


en las almas patriótica emoción.





Y cuando sube el pabellón que encierra


Pretérito, Presente y Porvenir,


es la Patria que expresa sus anhelos


de mantenerse libre y ser feliz.





Es Panamá que busca su destino


por senderos de Bien y de Verdad


haciendo suya la inmortal proclama:


Libertad, Igualdad, Fraternidad ...!



de María Olimpia de Obaldía

Himno a la maternidad

I


Concepción





Extraña sensación mi ser conmueve,


como si nueva vida me agitara;


en mi alma vibran la ansiedad del vuelo


y nostalgia de azul, de cumbre y alas.


Siento en mi entraña rebullir tan suave,


como el roce sedeño de las plumas,


y mis senos se esponjan cual las pomas


que a los besos del sol hinchan su pulpa.


¿Quién aumenta el calor de mis arterias


y abrillanta la luz de mi mirada,


¡ Es que ya eres fecunda como el surco!


una secreta voz dice a mi alma.



de María Olimpia de Obaldía